A Reminder

Il  blog non si aggiorna da solo.      
(bella scoperta, eh?)

De Profundis

io "e qui???"
lei "eh, è qua!"
io "ah, lì!"
(discorso tra me e Ale riguardo le fontane di prossima installazione in piazza Castello a Torino, in vista delle festività natalizie)

Divaghescions...

Vi ho mai detto quanto questo ometto mi sia simpatico? Sarà una questione di empatia, ma questo discorso lo stavo facendo anche io nel mio intimo qualche notte fa... Mi sento meno solo e meno vecchio del previsto.

Io Non Mi Sento Itagliano.

BASTAAAAAAAAAAAAAA!!!!!!!!!!!!!!!!!!!!!!!!!!!!!!!!!!!!!!!!
Dopo aver imperversato per giorni interi sulla Rete con un mp3 -a suo dire contraffatto-, ora la signorina Vento sta pontificando su una serie di idiozie senza alcun capo ne coda in un piccolo spazio politically correct su Canale5.
Un'intervista di un livello infimo, gestita da un povero tapino che fatica a non scoppiare a ridere da un momento all'altro, supportata dal visino "aqquaessssapone" di una ragazza che si dimostra sciatta, vuota e ignorante (il vuoto dietro il volto!).
Nella giornata più rappresentativa per l'Italia in Europa e nel mondo, mi sento di associarmi fermamente con quanto diceva il signor G. e a quanto urlavano gli Skiantos.
BASTAAAAAAAAAAAAAA!!!!!!!!!!!!!!!!!!!!!!!!!!!!!!!!!!!!!!!!

Cose Semplici e Banali

Ho poggiato la mia misera esistenza su pochi princìpi essenziali, su riti ben prestabiliti e abitudini calde e confortevoli.          
Quindi, per cortesia, qualcuno mi spieghi per quale cazzo di motivo hanno deciso di piazzare quella merda di Campioni: Il Sogno dalle 13e30 fino alle 15, coprendo così i Simpson!!!

PetrolDelirio

 Ne ho i coglioni pieni.
Il mio serbatoio è sempre vuoto e con lui il mio portafoglio. Mi dicono che è colpa delle accise, ma non troppo. I petrolieri (fottuto Moratti, altro che comprarsi Adriano...quello è un po' anche mio!!!) dicono che non è colpa loro, no no! E allora di chi è la colpa?
Degli arabi ladri che vendono il petrolio a 51 dollari il barile! Uno scandalo!
Uno scandalo il cazzo... Mi ricordo di uno speciale di Beppe Grillo dove rammentava che il petrolio, in fin dei conti, non è così caro. Vado in Rete in cerca di sostegno morale e di evidenze e scopro che il famigerato, fottuto barile di petrolio è un affare di metallo che contiene qualcosa come CENTOCINQUANTANOVE LITRI DI PETROLIO!
Ora, calcolatrice alla mano -perché è tardi e sono pigro- il conto è presto fatto:

51/159= 0.321 USD circa al litro.

Aggiungici un minimo di costi industriali di produzione, un poco di ricarico per la distribuzione e magari tasse doganali e/o di cambio.
A quanto pensi di poter arrivare? Ora, ipotizziamo un 20% di tasse doganali e arriviamo a 0.385 USD/litro; poi ipotizziamo un aumento del 150% del valore del bene nel passaggio da materia prima (petrolio) a prodotto finito (benzina) -che è comunque UNA FOLLIA!- e arriviamo a 0.577 USD/litro, cui aggiungere un 10% per i beneamati distributori.
Otteniamo 0.635 USD/litro. Tutti sappiamo che il valore del dollaro è poco distante da quello dell'euro, ma per precisione convertiamo questo valore comunque. Con la valutazione attuale -delle 00.02 di oggi, secondo il sito de Il Sole 24 Ore- di 1.2307 USD contro 1 euro, arriviamo a dire che un litro di benzina POTREBBE costare 0.516 euro.

Bello, notevole e un poco folle (i ricarichi e le tasse sono tirati un poco a casaccio). Nonostante tutto, mi si pone un interrogativo: se io ora pago la benzina 1.157 euro/litro, mentre secondo criteri logici dovrei pagarla poco più di 50 centesimi, TUTTO QUELLO CHE PAGO IN PIU' NELLE TASCHE DI CHI CAZZO VA A FINIRE?!?!?
E non si mi si parli MAI PIU' di crisi petrolifera se CENTOCINQUANTANOVE LITRI DI GREGGIO COSTANO CINQUANTUNO DOLLARI, CAZZO!!!!!!

Born To Hoe

Ho piantato trenta tulipani. Con la zappa e la vanga. Io. Mia madre. Mia nonna. Quel fungo di mio cugino più piccolo.             
Aspettiamo la primavera per vedere questi fiori. Se il risultato è buono, avrò qualcosa da aggiungere al mio curriculum.

Questione di Continuità

Abbandonate le follie del fine settimana in un cantuccio remoto e inaccessibile e dopo avere lavorato come un negro per otto ore, senza sosta, senza pausa e senza alcuna gioia nel tentativo di rimettere a posto tutta la corsia "Profumeria" del locale ipermercato -lavoro per cui guadagno ben SEI EURO ALL'ORA, povera vita mia!-, rientro a casa e trovo sul mio letto un piccolo pacco postale. Busta marrone, imbottita, proveniente dal Regno Unito.
Mi avvicino al piccolo fardello di gioia e lo scarto con lussuriosa rapidità. Mi appare lui, in tutta la sua epica bellezza, a chiudere il cerchio della persecuzione.

L'edizione è di tipo "Legacy", cioè postuma, voluta più dal desiderio di denaro dei parenti rimasti su questo mondo e privi di capacità artistiche proprie -fatta eccezione per le ampie capacità speculative-. Ma anche splendida e volutamente completista.
C'è lui, il disco d'esordio ufficiale, il pezzo da novanta ripulito e tirato a lucido per l'evento (l'album rimasterizzato). C'è un gemellino, partorito con ricerche e studi e rimissaggi e ripescaggi lungo il corso degli anni (un disco di registrazioni più o meno inedite). C'è anche un nipotino, ottenuto assemblando video, documentari, interviste, clip inediti e una breve -propagandistica- summa discografica del prodigio (un DVD contenente tutti i videoclip realizzati per l'album, un documentario sullo stesso e la discografia pubblicata su Columbia).
Questa è l'edizione per il decennale di Grace.

Ricordo ancora la primavera del 1994, il momento esatto in cui mi si rivelò del Prodigio in terra. In auto, io e il Guru, in direzione della Motor City a comprare dischi (lui) e cassette vergini (io), a parlare di massimi sistemi, di donne che timidamente si affacciavano nelle nostre vite, di vino quale insanabile amore e di musica quale insostituibile e fedele compagna di vita. C'era il sole sopra Rivarolo, eravamo in un incrocio poco distante la via centrale, fissi a guardare il rosso transustanziare nel colore verde, muti. Era tutto diverso, al tempo. Nel silenzio, irrompo chiedendo novità dal panorama musicale del periodo: c'era in ballo un doppio disco che un ricciolone aveva promesso poco tempo prima in quel di NYC, un bel disco d'esordio di un gruppo metal d'avanguardia, la crescente attesa di una nuova perla, la cronaca di una morte annunciata, un tizio con le treccine che suonava nelle piscine altrui una chitarra che sembrava un prosciutto crudo, gruppi senza chitarre che irrompevano sulla scena mondiale, gruppi con troppe chitarre che faticavano a imporsi sulle suddette scene, poi -improvviso- un nome mai udito prima, "un figlio d'arte" che si era preso il lusso di rifare un pezzo di Van Morrison dal vivo e lo aveva rifatto meglio dell'originale. Mille volte meglio. E poi c'era quel pezzo introduttivo del disco, quell'atmosfera "jazzata" che "cresce a dismisura" e diventa "quasi urlato, metallico".
Di lì a due giorni vidi il video del singolo su VideoMusic, fu una folgorazione colorata di arancione. Ed ebbi la mia copia su cassetta -cazzo, ragazzi, nel 1994 le parole MASTERIZZATORE e CD MASTERIZZATO erano oltre il mio scibile, gli MP3 stessi erano al di là dell'immaginario collettivo!!!-.

Sono passati dieci anni, ma il nastro è ancora lì che gira sullo stereo, cinque pezzi da un lato e cinque da un altro. E un lungo silenzio in mezzo, tra le due facciate ma soprattutto tra due canzoni (So Real e Hallelujah) che ero ormai abituato a sentire come due mondi differenti, come un abisso tra un lato della cassetta consunto dal violento uso (il primo) e un lato ascoltato di rado ma con maggior attenzione ai suoni (il secondo).
Da ieri il mio piccolo modo di vivere questo disco è stato stravolto: il compact disc ha ridato la continuità al flusso sonoro, la continuità che aveva miracolosamente persa due lustri addietro, la continuità che le mie orecchie non avevano mai percepito, la continuità emotiva dell'espressività di un artista che, ormai, possiamo solo compiangere. Tutto il suo lavoro si rioffre alla mia curiosità, tutto il suo intento di fluidità e di compattezza espositiva si ripropone a indefinibili possibilità percettive.
Sentire il sospiro iniziatico di un artista che offre il petto nudo alla toccante creatura di Cohen affiancarsi così tanto allo strascinato finale di So Real. Sentire un alito di vento attraversare la tua mente mentre da un solco all'altro la lente legge il suono come flusso ininterrotto, come un continuo accorrere di note e vocalizzi. Sentire, per la prima volta, il disco come una unica, meravigliosa e poderosa narrazione. Sentire la netta contiguità compositiva tra quelle che parevano da sempre due entità simili e simbiotiche. Sentire e percepire il lavoro come unico e univoco, in se stesso e nel suo genere. Commuoversi per aver capito dopo dieci anni la grande e maestosa portata di un simile disco, nella diversità di approccio offerta dalla tecnologia. Commuoversi per aver riconfermata dopo dieci anni la grande e maestosa portata di un simile disco, nell'uguale, curiosa e mistica capacità con cui si insinua nella mente di chi lo sente.

Una dolce persecuzione che continua...

Ammissioni, Confessioni...

Ebben sì, l'ho fatto. Ho SCARICATO (che parolaccia..) il disco di Justin Timberlake; l'ex moroso della Britney ed ex bamboccino degli N'Sync (io sono ancora convinto che voglia dire "in cinque", ma dubito che conoscano il mio dialetto oltreoceano...), il ragazzino che ammicca su MTV e imita spudoratamente Jackson (come vocalizzi, che avete capito???). Ammetto platealmente che mi piace. Mea Culpa (non mi piacciono gli !!! ma il Timberlake sì, un dramma).

Ebben sì, l'ho fatto. Ho ordinato al bar UN LITRO DI SPRITE GELATA. L'ho pagata solo 5 euri e ho ruttato con violenza per un'oretta abbondante. Al punto tale che uno di questi rutti è divenuto una suoneria del mio cellularino. Quindi, sappiate che quando mi mandate un sms, il mio cellulare rutta sonoramente. Non è colpa mia, ma era sempre stato un mio sogno di infanzia bere Sprite fino alla nausea. Burp!