(can't stop the) Traffic In My Mind


Più passano gli anni, e ne passano parecchi, e più mi rendo conto che -pur continuando a non capire le donne- sono sempre più convinto del fatto che siano loro a incasinare tutto.
E noi non ci possiamo fare proprio niente... non siamo all'altezza.

God Is Boombastic!

Sei lì che lavori, tra una tavolo e l'altro, e qualcuno entra a reclamare un cellulare...
Giustizia è fatta. Dio si è manifestato nel suo giorno di gloria.

How To Break A Party


Vorrei porgere i miei migliori auguri di buona pasqua a quei cinque tamarri rottinculo che questa sera sono scappati dalla vineria senza pagare il conto, ubriachi come delle bestie - dimenticando anche un cellulare -, dopo avere fatto i minchioni per un'ora abbondante.
Nel giorno della Santa Pasqua, Dio non esiterà a manifestarsi in tutta la sua gloria alle vostre care personcine.
Personalmente vi auguro di crepare tra atroci sofferenze, maledetti stronzi.

Echi

Una serata in cui succede il delirio. Attimi in cui non fai altro che salire e scendere le scale. Momenti dove rischi di uscire di testa, ma tutto si mantiene sempre sul limite. Tu resisti.  Una di quelle serate che se ascolti ancora una volta Moonlight Serenade potresti sgozzare qualcuno.            
Poi diventa tardi, l'ambiente si calma e hai tempo da dedicare alle relazioni pubbliche in nome e per conto della Vineria.

Lui si avvicina al bancone e parla uno strano italiano. Lei sorride e non dice una parola. Lui è un canavesano puro sangue che ha viaggiato molto e ora lavora nel ristorante dall'altro lato della strada. Lei continua a sorridere e ti accorgi di quanto sia incantevole. Ha i capelli rossi e gli occhi azzurri, lineamenti morbidi e continua a non dire una parola.                
Vieni colpito alle spalle dai Pink Floyd, lei esce dal silenzio e ti chiede se parli inglese. "Just a little", perché non si sa mai. A duemila parole al secondo ti spiega che è finlandese, che non parla una parola di italiano e che lo capisce pochissimo, ti dice che è stanca, che resterà qui per altri 4 mesi, che il locale lo trova meraviglioso e si sente come a casa, che è felice di poter parlare con qualcuno -anche se solo in inglese- e che tornerà. Tu continui a servire il vino e la musica continua a passarti addosso. La stanchezza svapora per un attimo. Parli con tutti e due, un po' in italiano un po' in inglese; li ascolti attento mentre parlano in finlandese.

Poi lei esce per fumare. "Mind your head!", le dici perché la serranda è mezza abbassata. Si volta e sorride. Esce mentre dall'altoparlante Roger declama fieramente "So I throw the windows wide and call to you across the sky". Poi lui ti da la mano e se ne esce.

Resti un attimo immobile a fissare la porta, come se ti mancasse qualcosa.         
A ben pensarci, non sai il suo nome. E non potrai spalancare nessuna finestra per chiamarla attraverso il cielo.

Mi siedo a fissare il bancone e le sue mattonelle sconnesse. Fra mi si avvicina e mi chiede che cosa ho. La spiegazione è telegrafica: lei è finlandese, c'erano i Pink Floyd, mi ha parlato in inglese. Un po' la mia idea platonica di bellezza.

...ma se ghe pensi...

Le dieci piccole cose che riescono ancora a farmi sorridere, in questi giorni disastrati.

1. il ricordo di una signora che, sul treno tra Schipol e Amsterdam, ci avvicina e sussurra "Buon divertimentou!";     
2. il ritornello di Winter In The Hamptons;   
3. la teoria per cui "è del Leone ma ha l'ascendente Picio";    
4. i miei due cugini che si rovellano sul letto, non importa su quale, per fare la lotta;          
5. l'incredibile disponibilità e affetto dimostratimi da tutti coloro che ho contattato via e-mail negli ultimi giorni;         
6. Fra che riesce ancora a sbagliare numero nell'inviare un SMS;       
7. i tulipani che spuntano fuori e io che cerco di recintarli per evitare che il giardiniere - santo uomo ma un poco ciecato - li estirpi insieme alla gramigna;   
8. gli sberloni di commiato di un uomo che, purtroppo, oggi non è più tra noi;          
9. le inverosimili e divertentissime uscite e i commenti folli di Walz su tutto quello che gli capita attorno;           
10. l'immagine mentale di lei che mi guarda e sorride, o mi fa la linguaccia.

Cerco di dare un senso alle mie giornate. A tutto il resto, datelo voi...

 

bonus: 11. io che continuo a mangiare una mela e mantengo la calma mentre splinder mi va in crash per tre volte di fila mentre tento di pubblicare questo post.

La Danza Dell'Uragano

La cosa ideale, in questo momento, sarebbe una versione più allucinata di Johnny Rotten che mi urli in faccia costantemente - dal momento in cui mi alzo al mattino a quello in cui mi corico alla sera - qual è il mio destino.

NO FUTURE.

Evviva! E' Viva!

Grande gioia per la liberazione della Sgrena, tutta Italia festeggia! Tutta Italia, tranne una famiglia: quella di Nicola Calipari.             
Chi è? Si chiederanno in molti. Semplice: un funzionario del SISMI reo di essere in un auto che riportava la Sgrena verso la libertà e di essere stato scambiato dai soldatini USA per un pericoloso militante di Al Qaeda o chissà cos'altro... Morte nemmeno troppo eroica la sua; ma sottovoce, senza proclami: ha fatto il suo mestiere fino alla fine, nel tentativo di riportare la giornalista a casa.
Che possa essere di esempio per tutti. TUTTI. Me lo auguro di cuore.

I principali quotidiani nazionali on line riportano la notizia, indicando che il Calipari è caduto vittima di "fuoco amico". Lui è solo l'ultimo di una lunga serie di errori (dalle bombe "intelligenti" alle pallottole "distratte") dei militari americani impegnati nei vari conflitti ad alto tasso petrolifero che affollano il globo.              
Un solo quesito: perché continuiamo -continuano, anzi- a definirlo "FUOCO AMICO"? Non so loro, ma i miei amici solitamente non mi sparano addosso, neanche per errore... 

Così, per curiosità.

Trovo, in FNac a Torino per miracolo divino, l'ultima copia del disco omonimo del compianto Ciampi (che, per inciso, è in vendita a soli 5 euri); quello con in copertina i fiori di Aldo Turchiaro, per intenderci; quello con dentro Il Merlo, Il Natale è il 24, Il Vino e Tu No.             
Per chi non lo sapesse, è un disco maledettamente triste, orchestrale, cantautoriale, densissimo, meraviglioso. Un bel lavoro di un grande e sfortunato artista, ristampato - non si sa perché e non si sa grazie a quale prodigioso intervento - dalla BMG lo scorso anno, dopo almeno venticinque anni di oscuramento e ostracismo.           
Felice, torno a casa, apro la bustina di plastica che lo avvolge, infilo il dischetto nel lettore (hanno fatto un bel lavoro di pulizia del suono, va detto); il problema si offre in tutta chiarezza nel momento in cui decido di estrarre il libretto, nella speranza di ritrovare tutte le illustrazioni originali di Turchiaro, i testi delle canzoni, i crediti ed eventuali note biografiche su Ciampi.            
NIENTE. E non solo: fatta eccezione per la trascrizione della durata delle canzoni (posso vivere bene anche senza, tanto lo vedo sullo schermo del lettore il minutaggio), in allegato ci sono due belle paginette colorate che mi offrono - a soli 2 euro - delle fantastiche suonerie "anni '60" per il mio cellulare.

Vorrei capire per quale strano meccanismo mentale viene ai curatori della ristampa di un simile disco di EVITARE CON CURA ogni curiosità, nota, informazione sull'artista e sulla genesi del lavoro stesso PER FARE SPAZIO A UNA CAMPAGNA PROMOZIONALE DIRETTA AI PIU' GIOVANI. E sfido chiunque a dirmi "ma quello è un disco diretto ai giovani"...come dire che Ciampi starebbe bene tra una compilation discotecara e l'ultimo della Pausini. Ma per favore!!!