Troppo giovane per morire
(Troppo vecchio per rocheggiare)

Ieri sera ero a Caluso. Per la festa dell'uva.
Stranamente ("stranamente", mi piace) ero ubriaco.
Difficile non esserlo quando tutto il Canavese si concentra nella stessa città più o meno alla stessa ora e per lo stesso motivo.
Difficile non esserlo se ogni cinque metri ti fermi per salutare qualcuno e farti offrire qualcosa.
Questo è il duro prezzo dell'essere famoso.
Trascinato dalla folla, sono arrivato fino allo spiazzo occupato dal luna park.
Difficile non arrivarci, dato che nel bene e nel male tutti passano da lì, tra un bicchiere e l'altro.
Al luna park hoi deciso che i miei sedici anni non sono ancora passati e non sono poi così lontani.
Mi sono quindi messo in coda per salire sul famigerato Sombrero, ardito ma sufficientemente soft: è tutto un grosso giramento.
Il risultato è che questo pomeriggio, spogliatomi per entrare in doccia, mi sono ritrovato con un bel livido violaceo su entrambe le spalle.
Pressappoco all'altezza di dove poggia la barra di sicurezza del seggiolino del famigerato Sombrero.
Questo, invece, è il prezzo di fare l'imbecille a ventotto anni.

Sta arrivando l'autunno, inizia a fare freddo, ho bisogno di un abbraccio.